La cabeza sigue pensándolas, aunque no siempre de manera conciente. Porque hay veces en que las letras se esconden de uno mismo. Sólo dejan algún vago rastro para decirnos que estuvieron, que pasaron sin que las notáramos. Y nos quedamos con esa sensación y la necesidad de salir a buscarlas, pero sin saber bien por dónde.
Cada tanto, en medio de una lectura, se nos disparan ideas que son como un flash en la oscuridad. Parece que iluminan toda la escena, pero sólo duran lo que un pestaneo.
Y otra vez a la búsqueda.
No hay peor sordo que el que no quiere oír. O es que las palabras no se nos muestran? O es que disimulan ser/decir/significar otra cosa?
Mientras leía el diario, de fondo sonaba un viejo CD. Viejísimo. De mi otra vida. De golpe, no sé si fue una palabra, una frase, un compás, me pegó en la frente. Obligado frente a tanto ímpetu, por primera vez, escuché la letra que tantas veces había escuchado. Esta vez sonaba distinto, porque las letras me cantaban a mí. Eran para mí. Eran mías. Tan mías, que si tuviera un poco de ese don de la palabra, las hubiera escrito yo.
Después de tanto tiempo al fin te has ido
y, en vez de lamentarme, he decidido
tomármelo con calma.
De par en par he abierto los balcones,
he sacudido el polvo a todos los rincones
de mi alma.
Me he dicho que la vida no es un valle de lágrimas...
y he salido a la calle como un explorador.
He vuelto a tropezar con el pasado
y he decidido, en el bar de mis pecados,
otra copa de ron.
Y en otros ojos me olvidé de tu mirada
y en otros labios despisté a la madrugada
y en otro pelo me curé del desconsuelo
que empapaba mi almohada.
Y en otros puertos he atracado mi velero
y en otros cuartos he colgado mi sombrero,
y una mañana comprendí que a veces gana
el que pierde a una mujer.
Con el cartel de libre en la solapa
he vuelto a ser un guapo entre las guapas chulapas de Madrid,
sólo me pongo triste cuando alguno,
en el momento más inoportuno,
me pregunta por ti.
"Como un explorador" (Esta boca es mía) - J. Sabina
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